Je suis rentrée après un service de 18 heures et j’ai trouvé ma fille endormie. Au bout de quelques heures, j’ai essayé de la réveiller, mais elle ne réagissait pas. J’ai interpellé ma mère qui m’a dit qu’elle était agaçante, alors je lui ai donné des somnifères pour la faire taire. Ma sœur a ricané : « Elle va sûrement se réveiller, et si elle ne se réveille pas, au moins on aura enfin la paix. » J’ai appelé une ambulance, et quand ils m’ont fait le rapport, j’en suis restée sans voix…
Les néons du couloir de l’hôpital bourdonnaient au-dessus de ma tête d’une manière que j’avais entendue des milliers de fois, un vrombissement électrique familier qui, d’ordinaire, se fondait dans le décor de mes pensées durant mes longues gardes. Ce matin-là, pourtant, chaque scintillement semblait plus fort, plus aigu, comme si le bâtiment lui-même m’oppressait. J’étais assise, raide comme un piquet, sur une chaise en plastique de la salle d’attente, les coudes posés sur les genoux, les mains crispées si fort que mes doigts me faisaient mal. Six heures plus tôt, l’adrénaline m’avait portée à travers un tourbillon de sirènes, de cris annonçant les constantes vitales et de pas précipités. Maintenant que son effet était retombé, il ne restait plus qu’une fatigue intense et une angoisse sourde dont je ne pouvais m’échapper.
Je m’appelle Evan Harper. J’ai 34 ans et je suis infirmier aux urgences de l’hôpital général St. Mary’s depuis près de dix ans. J’ai vu des corps brisés d’une manière que la plupart des gens n’imaginent que dans leurs pires cauchemars. J’ai comprimé des plaies qui ne cessaient de saigner, j’ai accompagné des familles dans les moments les plus difficiles de leur vie et j’ai appris à garder ma voix calme même quand tout en moi menaçait de s’effondrer. Je venais de terminer un service de 18 heures, remplaçant un collègue malade, enchaînant les infarctus, les overdoses et les traumatismes sans avoir plus de quelques minutes pour reprendre mon souffle. L’ironie de la situation ne m’échappait plus, assis là, à attendre de savoir si ma propre fille allait se réveiller.
Quand je suis enfin rentrée chez moi, peu après 2 heures du matin, mon appartement était plongé dans l’obscurité et le silence, un silence qui pèse d’autant plus après une longue journée de travail. J’ai ôté mes chaussures à l’entrée et me suis avancée aussi silencieusement que possible dans l’étroit couloir. La porte de la chambre de Clara était entrouverte, laissant filtrer un mince rayon de lumière chaude provenant de la veilleuse que nous laissions toujours allumée pour elle. J’ai jeté un coup d’œil à l’intérieur et je l’ai vue endormie, son petit corps recroquevillé au bord du lit, ses cheveux noirs étalés sur l’oreiller. Elle serrait contre elle son éléphant en peluche, Monsieur Peanuts, celui qu’elle avait depuis l’âge de deux ans.
Elle semblait paisible, totalement inconsciente du chaos que je venais de quitter. Je me souviens avoir souri malgré mon épuisement, m’être penchée pour l’embrasser sur le front et avoir respiré ce parfum familier, frais et enfantin. C’étaient ces moments-là qui me permettaient de tenir le coup pendant les pires gardes. J’ai murmuré un bonjour, même si elle ne pouvait pas m’entendre, et je me suis traînée jusqu’à ma chambre, me promettant de me rattraper lors de mon prochain jour de congé.
La situation n’était pas idéale, mais je pouvais me débrouiller. Après mon divorce avec Hannah, la mère de Clara, deux ans plus tôt, les finances étaient serrées. Hannah était partie en Californie avec son nouveau compagnon, en quête d’un nouveau départ, et m’avait laissé Clara à temps plein. Ma mère, Linda, 58 ans, était venue s’installer pour m’aider avec les enfants pendant mes horaires de travail irréguliers à l’hôpital. Quelques mois plus tard, ma jeune sœur Natalie, 26 ans, nous avait rejointes après avoir perdu son emploi et avoir été expulsée. Elle était censée rester « juste un petit moment ».
Linda avait toujours été autoritaire, même quand j’étais enfant. Elle aimait que les choses soient faites à sa manière et ne cachait pas son irritation quand la vie perturbait ses habitudes. Elle n’a jamais vraiment tissé de liens avec Clara, la traitant plus comme une obligation que comme une petite-fille. Natalie était différente, ou du moins elle l’était. Dernièrement, cependant, elle était devenue acerbe et amère, s’en prenant à Clara parce qu’elle faisait du bruit, levant les yeux au ciel dès qu’un dessin animé passait trop fort, agissant comme si une enfant de cinq ans lui gâchait délibérément la vie.
J’ai dormi profondément cette nuit-là, d’un sommeil profond et sans rêves, celui qui ne survient que lorsque le corps finit par lâcher prise. À mon réveil, vers 10 heures, la lumière du soleil filtrait à travers les persiennes et, pendant un bref instant, je me suis sentie presque normale. Cette sensation a disparu dès que j’ai réalisé le silence qui régnait dans l’appartement. Clara était généralement levée tôt, descendant le couloir en chaussettes, demandant ce qu’il y avait pour le petit-déjeuner ou insistant pour qu’on joue avant même que je prenne mon café.
Je suis sortie du lit et suis allée dans sa chambre, encore en pyjama. Elle était toujours dans la même position, blottie contre M. Peanuts, le visage légèrement tourné vers le mur. J’ai senti une boule dans la poitrine. « Clara, ma chérie, » ai-je dit doucement en m’asseyant sur le bord du lit. « Il est temps de se réveiller. »
Elle n’a pas bougé.
J’ai réessayé, plus fort cette fois, en posant une main sur son épaule et en la secouant légèrement. Rien. L’entraînement que j’avais mis des années à répéter s’est déclenché instantanément. J’ai vérifié sa respiration. Elle était présente, mais superficielle et irrégulière. Sa peau était moite sous mes doigts. J’ai soulevé une paupière et j’ai vu que sa pupille était dilatée, lente, ne réagissant pas comme elle aurait dû.
Mon cœur battait la chamade. « Maman ! » ai-je crié en serrant Clara dans mes bras. « Natalie ! Viens ici tout de suite ! »
Linda apparut la première sur le seuil, tasse de café à la main, l’irritation se lisant sur son visage comme si je l’avais dérangée. Natalie entra à sa suite, toujours en peignoir, les yeux injectés de sang et les cheveux en bataille.
« Pourquoi tous ces cris ? » demanda Linda d’un ton sec.
« Il y a quelque chose qui ne va pas avec Clara », dis-je en m’efforçant de garder une voix assurée. « Elle ne se réveille pas. Sa respiration est superficielle. Que s’est-il passé pendant que je dormais ? A-t-elle mangé quelque chose ? Est-elle tombée ? »
Linda hésita. C’était subtil, mais je l’ai vu. Des années aux urgences m’avaient appris à lire sur les visages, à déceler la moindre lueur de culpabilité ou de peur. Elle prit une gorgée de son café, gagnant du temps. « Elle allait bien quand elle est allée se coucher », finit-elle par dire, mais ses mots sonnaient faux.
« Ce n’est pas ce que j’ai demandé », ai-je répondu. « Que s’est-il passé après mon retour à la maison ? »
Un silence pesant s’installa entre nous. Natalie, appuyée contre l’encadrement de la porte, inspectait ses ongles d’un air ennuyé. Linda changea de position, serrant plus fort sa tasse. « Elle était insupportable », dit-elle sur la défensive. « Elle n’arrêtait pas de se lever vers minuit, disant qu’elle avait fait un cauchemar. Elle n’arrivait pas à se rendormir. Alors je lui ai donné quelque chose pour la calmer. »
Le monde sembla basculer. « Tu lui as donné quoi ? »
« Juste un de mes somnifères », dit rapidement Linda. « Peut-être deux. Ce n’est rien de grave. Elle avait besoin de dormir. Tu avais besoin de te reposer. »
Je la fixai, incrédule. « Vous avez donné des somnifères à une enfant de cinq ans ? Lesquels ? Et combien exactement ? »
« Ce sont des comprimés de ma prescription », répondit-elle. « Du Zulpadm. Dix milligrammes. Je crois que je lui en ai donné deux, mais elle est grande pour son âge. Je pensais que ça irait. »
Natalie laissa échapper un petit rire sec. « Elle va sûrement se réveiller », dit-elle d’un ton désinvolte. « Et si elle ne se réveille pas, alors enfin, on aura la paix ici. »
La cruauté de la chose m’a frappée plus fort que tout le reste. J’ai regardé ma sœur et je ne l’ai pas reconnue. Ce n’était pas simplement de l’égoïsme ou de l’immaturité. C’était quelque chose de plus froid. Je n’ai pas discuté. Il n’y avait pas de temps. La respiration de Clara était devenue plus difficile, sa tête retombant contre ma poitrine.
Je l’ai enveloppée dans une couverture et j’ai appelé le 911. Mes mains tremblaient tandis que ma voix reprenait le ton calme et clinique que j’utilisais au travail. « Ici Evan Harper », ai-je dit. « Je suis infirmier à l’hôpital général St. Mary’s. Ma fille de cinq ans ne réagit plus. On lui a administré une dose adulte de Zulpadm vers minuit. »
Les ambulanciers sont arrivés en quelques minutes, même si le temps m’a paru interminable. Maria Santos dirigeait l’équipe. Je la connaissais bien. Un seul regard vers Clara, et son visage s’est crispé. « Il faut intervenir », a-t-elle dit en vérifiant ses constantes et en lui posant une perfusion. « Possible overdose. »
Le trajet jusqu’à l’hôpital s’est déroulé dans un flou total. Je tenais la main de Clara pendant qu’on lui appliquait de l’oxygène sur le visage, les moniteurs bipant régulièrement en arrière-plan. J’avais pris l’ambulance d’innombrables fois, mais jamais comme ça. Jamais avec mon propre enfant.
À l’hôpital St. Mary’s, Clara a été admise en urgence pédiatrique. Le Dr Jennifer Walsh a pris le relais, efficace et concentrée. Je me suis tenu à l’écart, contraint d’observer sans pouvoir intervenir. Lorsqu’elle s’est enfin tournée vers moi, son visage était grave.
« Evan, dit-elle, dis-moi exactement ce qui s’est passé. »
Je lui ai tout raconté. Depuis mon retour à la maison jusqu’aux aveux de ma mère. Quand j’ai eu fini, elle a hoché lentement la tête. « Le Zulpadm à cette dose pour un enfant de son âge est extrêmement dangereux », a-t-elle dit. « On fait des analyses toxicologiques complètes, mais c’est grave. »
Assise là, je fixais les portes closes de la salle de déchocage, repensant au rire de Natalie, à la justification désinvolte de ma mère, à la sensation de légèreté et de fragilité de Clara dans mes bras. Quand le docteur Walsh est revenue avec le premier rapport, ses mots m’ont serré la poitrine et fait bourdonner mes oreilles.
Je ne pouvais pas parler.
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(Merci de votre patience, l’histoire complète est trop longue pour être racontée ici, mais Facebook risque de masquer le lien vers l’histoire complète ; nous devrons donc la mettre à jour plus tard. Merci !)
Les néons du couloir de l’hôpital bourdonnaient au-dessus de ma tête tandis que j’étais assis dans la salle d’attente, les mains tremblant encore sous l’effet de l’adrénaline qui m’avait porté pendant les six dernières heures. Je m’appelle Evan Harper et je suis infirmier aux urgences de l’hôpital St.
Hôpital général St. Mary. Je venais de terminer un service de 18 heures en remplacement d’un collègue malade, confrontée à toutes sortes de cas, des infarctus aux overdoses. L’ironie de la situation ne m’échappait plus. Quand je suis enfin rentrée chez moi, dans mon petit appartement de deux pièces, à 2 heures du matin, j’étais épuisée. Ma fille de 5 ans, Clara, dormait paisiblement dans son lit, son petit corps à peine enfoui dans le matelas.
Elle avait l’air angélique, ses cheveux noirs étalés sur l’oreiller, serrant contre elle son éléphant en peluche, Monsieur Peanuts. Malgré ma fatigue, j’ai souri et l’ai doucement embrassée sur le front avant de regagner ma chambre. Je devrais peut-être lui expliquer la situation. Après mon divorce avec la mère de Clara, Hannah, il y a deux ans, nous avions des difficultés financières.
Hannah avait déménagé en Californie avec son nouveau petit ami, laissant Clara à ma charge à plein temps. Ma mère, Linda, 58 ans, était venue s’installer pour m’aider à m’occuper des enfants pendant mes longues journées de travail à l’hôpital. Ma jeune sœur, Natalie, 26 ans, vivait également chez nous depuis six mois après avoir perdu son emploi et avoir été expulsée de son appartement.
La situation n’était pas idéale. Linda avait toujours été autoritaire et n’avait jamais vraiment tissé de liens avec Clara. Elle considérait sa petite-fille comme un fardeau plutôt que comme une bénédiction. Natalie était pire. Depuis que sa vie avait basculé, elle était devenue de plus en plus amère et rancunière, et elle ne cachait pas son agacement d’avoir un jeune enfant à ses côtés, qui lui gênait la vie. Je me suis réveillé vers 10h00.
Après huit heures de sommeil, je me sentais un peu plus humaine. L’appartement était inhabituellement calme. D’habitude, Clara était levée à huit heures, bavardant et réclamant son petit-déjeuner. Je suis allée dans sa chambre en pyjama et l’ai trouvée toujours au lit, exactement dans la même position. « Clara, ma chérie, il est temps de se réveiller », ai-je dit doucement en m’asseyant au bord du lit. Elle n’a pas bougé.
J’ai réessayé, un peu plus fort cette fois, en la secouant doucement par l’épaule. « Rien. » Un frisson d’angoisse m’a parcouru l’échine. Dans mon métier, j’en avais assez vu pour savoir quand quelque chose n’allait vraiment pas. Clara respirait, mais superficiellement et irrégulièrement. Sa peau était moite, et quand j’ai soulevé sa paupière, sa pupille était dilatée et réagissait lentement à la lumière.
« Maman ! » ai-je crié, la voix tremblante de panique, en serrant Clara dans mes bras. « Natalie, viens ici tout de suite ! » Linda est apparue sur le seuil, tasse de café à la main, visiblement agacée d’être dérangée. Natalie l’a suivie en traînant les pieds, encore en peignoir, l’air d’avoir la gueule de bois à cause de ce qu’elle avait fait la veille.
« Pourquoi tout ce bruit ? » demanda Linda d’un ton irrité. « Il y a quelque chose qui ne va pas avec Clara. Elle ne se réveille pas et sa respiration est superficielle. Que s’est-il passé pendant que je dormais ? A-t-elle mangé quelque chose d’inhabituel ? Est-elle tombée et s’est-elle cognée la tête ? » L’expression de Linda changea presque imperceptiblement et je le remarquai. Des années à déchiffrer les visages lors d’urgences médicales m’avaient rendue sensible aux moindres variations d’expression.
Elle allait bien en se couchant, dit Linda d’une voix peu convaincante. Ce n’est pas ce que j’ai demandé. Que s’est-il passé après mon retour ? Un long silence s’ensuivit. Natalie examinait ses ongles avec une indifférence feinte tandis que Linda tripotait sa tasse de café. Elle était agaçante, finit par dire Linda sur la défensive. Elle n’arrêtait pas de se lever vers minuit, en disant qu’elle avait fait un cauchemar.
Elle ne voulait pas se rendormir. Alors, je lui ai donné quelques-uns de mes somnifères pour la calmer. Ses mots m’ont frappée de plein fouet. « Tu lui as donné quoi ? » « Juste un de mes somnifères. Peut-être deux. Rien de grave. Elle avait besoin de dormir et toi aussi, tu avais besoin de te reposer après cette longue journée. » Je fixai ma mère, incrédule. « Tu as donné des somnifères à une enfant de 5 ans ? De quel genre ? Combien exactement ? » « De ma boîte, des Zulpadm. »
Je crois que je lui en ai donné deux, mais elle est grande pour son âge, alors je me suis dit que ça irait. Natalie laissa échapper un rire cruel. Elle finira bien par se réveiller. Et si elle ne se réveille pas, alors enfin, on aura la paix. La cruauté désinvolte de cette remarque me glaça le sang. Je regardai ma sœur, je la regardai vraiment, et je vis une personne que je ne reconnaissais pas.
La Natalie avec qui j’avais grandi était certes égocentrique et immature, mais jamais méchante, jamais assez cruelle pour plaisanter sur la vie d’un enfant. Je n’ai pas perdu de temps à discuter. L’état de Clara se détériorait de minute en minute. Je l’ai enveloppée dans une couverture et j’ai appelé les secours. Mon instinct médical a pris le dessus, même si ma main tremblait de rage et de terreur. 911.
Quelle est votre urgence ? Ici Evan Harper. Je suis infirmier à l’hôpital général St. Mary’s. J’ai besoin d’une ambulance immédiatement. Ma fille de 5 ans a reçu du Zulpadm (un somnifère) vers minuit et ne réagit pas. Je leur ai donné l’adresse et les signes vitaux de Clara du mieux que j’ai pu les évaluer sans équipement.
Les ambulanciers sont arrivés en 8 minutes. Une éternité quand il s’agit de son propre enfant. « Que se passe-t-il ? » a demandé Maria Santos, l’ambulancière principale. « Je la connaissais de l’hôpital. C’est une fillette de 5 ans. On estime qu’elle a pris deux comprimés de Zulpadm pour adultes il y a environ 10 heures. Elle réagit à la douleur mais pas aux stimuli verbaux. Ses pupilles sont dilatées et peu réactives. »
Respiration superficielle à environ 16 par minute. Pouls à 58. Le visage de Maria s’assombrit tandis qu’elle vérifiait les constantes de Clara et commençait à poser quatre lignes. « Il faut l’emmener immédiatement à l’hôpital Sainte-Marie. Possible surdose. » Le trajet jusqu’à l’hôpital fut un tourbillon d’interventions médicales et d’échanges radio. Je tenais la petite main de Clara pendant que Maria et son collègue s’efforçaient de la stabiliser.
Je n’arrêtais pas de penser que j’avais failli à mon devoir de protéger ma propre fille, chez moi. À l’hôpital, Clara a été admise en urgence aux urgences pédiatriques. Le docteur Jennifer Walsh, chef du service, s’est occupée d’elle. J’ai dû me retirer et laisser mes collègues faire leur travail, une véritable torture pour quelqu’un qui avait l’habitude de tout maîtriser dans les situations médicales.
Evan, il faut que tu me racontes exactement ce qui s’est passé, dit le Dr Walsh pendant une brève accalmie dans le traitement de Clara. Je lui ai tout expliqué : mon retour à la maison après mon service, la découverte de l’état de Clara et les aveux de ma mère concernant les somnifères. Sais-tu de quel médicament il s’agissait et le dosage ? Des comprimés de Zulpadm 10 mg.
